N'oublions jamais les caresses

Extrait

APOLLINE

14 heures 26. On remarque, juchée sur une maison, une verrière. Elle étincelle dans la lumière. Une silhouette féminine, un peu ronde, apparaît à travers les vitres. La jeune femme porte une jupette noire à godets et un tee-shirt blanc.

Elle trace un trait sur une toile horizontale, puis recule brusquement. Elle s'immobilise, lève les mains et les fourre dans sa tignasse rousse.

Ça piétine. C'est inerte. Non ! C'est ridicule. C'est mort. Heureusement que tu n'es pas là, Nicolas… D'ailleurs tu n'es plus là. Pour personne. Pourquoi as-tu… pourquoi nous as-tu abandonnés, aussi brutalement… devant cette toile qui devenait sublime… devant cette toile qui m'a chavirée… là au centre Pompidou… moi qui ai glissé sur le sol… évanouie… et les gardiens qui m'ont chouchoutée après, non, pas besoin de médecin, surtout pas ! oui, la beauté peut nous foudroyer, surtout quand l'artiste s'appelle Nicolas de Staël, pourquoi nous as-tu abandonnés, alors que tu t'envolais déjà vers les sommets, que toutes les portes s'ouvraient, mais des blessures peut-être, des blessures intimes, ton cœur qui se brisait et notre désir d'atteindre l'absolu dans la création et ces montagnes de plus en plus élevées… Quête folle. Quête fatale.

Et moi ici qui dégouline de sueur. Ça va me faire maigrir. J'en ai marre de mes rondeurs. Et de ces toiles qui se ressemblent et qui ne ressemblent à rien. Des exercices laborieux. Et peureux !

J'ai peut-être peur de décoller.

J'ai peut-être peur de m'écorcher à la création.

Peur des abandons sauvages.

Je suis rien